Осенний день погас,

шурша сухими листьями -

лоскутным одеялом

с подкладкой-мостовой.

Мой старенький Пегас

жует сухие истины,

молчит и только изредка

качает головой.

Его удел простой -

себя в пегасах числя,

пощипывать газоны,

посчитывать грехи,

и отгонять хвостом

назойливые мысли,

и высекать копытом

нестройные стихи.

И что одержит верх -

мозаика из листьев

или пустой овес

в заржавленном ведре ?

... Осенний день померк,

свою закончив исповедь,

чего-то не доделав,

чуть-чуть не догорев...

А он считает тьму

огромной черной ложью -

спокойно настороженный,

привыкший стоя спать,

готовый ко всему -

как могут только лошади, -

зажав седло подмышкой,

как общую тетрадь.